Вот и все ... и никто не пишет...
Ну и я закругляюсь - спать..
Будет сон мой тише мыши...
Станет близе к уху кровать...
Или может быть мне не спать?...
Зачем спать когда вновь творю..?
Не люблю я стихи писать...
Стихи писать не люблю...
Но мне нравиться мысль пускать...
По словам как в танце летит...
Вот бы снова упрямым стать...
Тупо слушать как сердце стучит...
Где то рядом в любимой груди...
Но уже не в такт с моим...
Я уже не стану своим...
Хотя еще не был любим...
И пройдет по щекам боль...
И застынет в глазах дым...
И зачем мне эта роль?
Мы всего то - что вместе спим...