Поняла, что для меня нет коротких дорог. Мой путь - всегда длинный, изнурительный. Только на таком я могу понять, что двигаюсь в верном направлении. Не бывает так, чтобы протянуть руку - и вот, я уже там, где должна быть. Если получается так - ненадолго. Не мое. Неправильно. И незнаю, почему. Не могу объяснить. Нет. Я иду в обход. Бью шишки, натираю мозоли, устаю и жалею себя. Но вот дорога кончается, и - о, чудо! - я понимаю, что правильно шла. Вот он, заветный перевал, где можно отдышаться, перевести дух и зализать раны! А шишки и мозоли - без них я не чувствую радости окончания дороги. Но они помогают потом, когда путь продолжается. И уже легче. Но он все равно длинный, не получается коротким. Не могу дойти, пока не натру мозоли и не набъю шишки.
Очень долго не могу назвать человека другом. Для этого нужно много совместных переживаний. Много общих радостей и неудач. Много слез и смеха.
Но если это становится моим, то надолго. Прикипаю. Срастаюсь. Не могу оторваться. Будто частичка моя приросла и ей больно оторваться.
Так всегда. Трудно прихожу. Еще труднее ухожу. Потому что мой путь - всегда долгий. Нет короткого.
